Текст песни Александр Медведев - Ангел
Просмотров: 2
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни Александр Медведев - Ангел, перевод и видео.
Он любит тот запах Погарских сигар,
Который я, сладко куря, выдыхаю,
Откуда в Погаре сигары не знаю,
Но, видимо, есть и мой ангел, смеясь,
Вдыхает со мной эту сладкую грязь.
Он любит с ухмылкой давить на плечо,
Макать свои перья в мой соус лечо,
Скрести ноготком вдоль разбитого сердца,
Держа в пальцах ритм с частотой больше Герца.
Он любит смотреть, как шевелится дар,
Как мысли чернилами липнут на шар,
На шарик, заряженный в ствол авторучки,
На пашню бумаги, на те закорючки,
Которые держат открытую рану,
И ангел к страданьям прилип как к экрану.
Болит, а ты думал - такая работа,
В бессмертие путь начинается с пота,
С обиды, с потерь и опущенных рук,
С призыва: Не верь! и простого: А вдруг?
С размытого ливнем ведущего следа,
С простого геройства под панцирем пледа,
С любви пустоты и любви в пустоту,
С песка на губах и пустыни во рту,
С отсутствия лжи уходящего взгляда
И послевкусия отпитого яда.
Дыши. Дыши через тонкие бреши астрала,
Держись за перо, чтоб душа выдыхала,
Дави на бумагу, выдавливай слово,
Ведь слово не с пола, а Божие соло.
Заткнись, дорогой, я довольно услышал.
Поверь, я не твой, я сорвался из дышл.
Куда бы лукавость твоя не вела,
Мне рот не разрежут твои удила.
Наверно, по небу гуляет простуда,
Коль Бог подослал это белое чудо.
Мой Бог, ты же знаешь, где рвется струна,
Зачем ты прислал за мной Говоруна?
Прошу, обменяй этот тюк суетливый,
Пришли лучше черного - тот молчаливый.
И белый мой ангел спадает с плеча,
И молча уходит в закат Ильича.
My angel doesn't smoke; he's probably old.
He loves the scent of Pogar cigars,
Which I exhale as I sweetly smoke.
Where in Pogar they come from, I don't know.
But apparently my angel is there too, laughing,
Inhaling this sweet filth with me.
He loves to press on my shoulder with a grin,
Dipping his pens in my lecho sauce,
Scratching his fingernail along a broken heart,
Holding a rhythm in his fingers with a frequency greater than a hertz.
He loves to watch the gift stir,
How thoughts stick like ink to a ball,
To a ball loaded into the barrel of a fountain pen,
To a field of paper, to those squiggles,
Which hold an open wound,
And the angel is glued to suffering as to a screen. It hurts, but you thought it was work.
The path to immortality begins with sweat,
With resentment, with loss and drooping hands,
With the call: Don't believe! and the simple: What if?
With a trail washed away by the rain,
With simple heroism under the armor of a blanket,
With love of emptiness and love into emptiness,
With sand on the lips and desert in the mouth,
With the absence of lies in a departing gaze
And the aftertaste of poison drunk.
Breathe. Breathe through the thin gaps of the astral plane,
Hold onto the pen so that the soul can exhale,
Press on the paper, squeeze out the word,
For the word is not from the floor, but God's solo.
Shut up, dear, I've heard enough.
Believe me, I'm not yours, I've fallen from the drawbar.
Wherever your cunning leads,
Your bits won't cut my mouth. A cold must be sweeping the sky,
If God sent this white miracle.
My God, you know where the string breaks,
Why did you send the Talker for me?
Please, exchange this fussy bundle,
Send the silent one, better than the black one.
And my white angel falls from my shoulder,
And silently departs into Ilyich's sunset.
Скачать
Контакты
Контакты