Я работал музыкантом В самом шумном кабаке. И какой-то фраер с бантом, С толстой денежкой в руке, Нам сказал, что мы не гожи, Не оркестр мы, а сброд. Я ему ударил в рожу И мне дали сроку год. Я сидел, как демон в клетке, Молодой и полный сил. И дни, как капли из пипетки, Я давил, давил, давил... И мечтал, когда опять я Заявлюсь к себе в кабак В виде крестного распятья. Только вышло все не так. Все же лагерь, он есть — лагерь. Объяснять мне не с руки, Что не все в нем — бедолаги, Что не все в нем — мужики. Активисты есть в нем тоже. И был один такой сексот. Я ему ударил в рожу И мне еще впаяли год. Был еще менток-начальник — Нет ни слуха, ни ума. Он сказал: “Что год не чалить? Год — курорт, а не тюрьма!” Он сказал, что чем-то схожий Я для общества с прыщом. Я ему ударил в рожу И мне добавили еще. И вот, сижу, как демон в клетке, Табаком себя травлю. И дни, как капли из пипетки, Все давлю, давлю, давлю... И мечтаю, что я в раже В кабаке глотну фужер. Ну, когда, когда, когда же Рожи кончатся уже? I worked as a musician In the noisy pub . And some simpleton with a bow , With the large donations and in hand We were told that we did not gozhi , Do not we Orchestra , and the rabble . I hit him in the face And I was given a term of years . I sat like a demon in a cage , Young and full of energy . And days like drops from a pipette , I am crushed , crushed , crushed ... And dreamed , when I again Reported to his tavern In a sign of the cross crucifix . Just came out all wrong. Yet the camp , he is - the camp. Explain to me not with your hands , That not all of it - poor guy , That not everything in it - men . Activists have in it too. And there was one such informer . I hit him in the face And I still soldered year. Was still mentok - chief - No hearing, no mind. He said, " What year is no chalit ? Year - a resort , not a prison! " He said something similar I am for a society with a pimple . I hit him in the face And I added another . And so , I sit like a demon in a cage , Tobacco itself persecution . And days like drops from a pipette , All crush , crush , crush ... And I dream that I'm in a rage In the pub glotnu wineglass . Well, when , when, when will Faces run out already?