Текст песни Антон Гуфи - По чёрному-чёрным, по белому-белым

Исполнитель: Антон Гуфи
Название песни: По чёрному-чёрным, по белому-белым
Дата добавления: 18.11.2015 | 21:04:06

Просмотров: 24
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни Антон Гуфи - По чёрному-чёрным, по белому-белым, перевод и видео.

Вот ведь забавно, - ненароком довёл себя до предела
Никто ведь не в курсе какова степень изношенности тела -
В котором вечно воюют душа и разум, когда ни ей и не ему?
В сущности оказалось, что не воевать сложнее, чем начать войну.

Скиньте тряпичную стену с картины: по чёрному - чёрным, а по белому - белым.
А в целом, весьма аккуратно обведённая душа по контурам - мелом
И бесцветными чернилами, что выжимал из себя, выжимал без остатка.
Задуманная изначально без возможности на ответ - без слов загадка...

А кошмарные сновидения выклёвывают ему глаза злыми птицами,
И по традициям - не в силах защититься от них даже рыцари.
Но он старается ровно дышать - это отзвук его равнодушия,
Когда первыми погибли грёзы, что считались несомненно лучшими.

Но... Что-то опять не сходится, что-то упрямо не совпадает.
Образ свечи, что без огня тает, что даже не догадывается и не знает
О нём виртуальном, - почти нём, но всё же о непохожем двойнике,
Последняя запись бесследно теряется в не последнем дневнике.

Он всё таки стал старше, намного - на девять мыслей примерно,
Хотя от него осталось немного, чтобы сказать, что всё достоверно.
Но снова посылает: "К чёрту всё..." и начинает смеяться -
За него никто не сможет вновь умирать и вновь рождаться.

Всё это до боли знакомо, правда? Всё это знакомо, ложь?
А сверкать может лишь истины нож, перед тем, как овладевает дрожь
И активируется в голове генерация случайных чисел и его величество случай.
Он безжалостно собою чуть не убит, собою же до предела замучен.

И сразу принимался открывать свежие, ещё не закрытые раны,
Пытаясь ими прикрыть все изъяны и неудачно недописанные недороманы.
В попытке создать причины - вновь называть себя человеком - не просто,
Не просто в силу того, что достигнут высокий уровень звериного роста.

Ах, вот и он - долгожданный, традиционный (ежедневный) парад:
Надел свою самую любимую рубашку, которая надевается рукавами назад.
Его пропускают всегда вне очереди туда, где его отреченная палата,
Жаль... но для целой вселенной - она слегка маловата.

Дошли до награды - он и ангел рожденный быть подлецом,
С секретом скомканным и спрятанными глубоко под лицом.
И не определенными жестами всё указывало на запылившийся некролог -
Не разобрать, это или его конец, или своеобразный эпилог.

Или это криминалистика - забудте всё, что вы когда-то видели в кино.
Слово - пуля, а она как известно дура, кого убивать - ей всё равно.
Ну вот вам мёртвый поэт, всё так же прицельно задевающий за живое
И ведь не сразу поймешь, написано о злодее или о герое.

Но увы... Совсем не об этом, - суть... она между знаков препинаний,
Смысл был придуман намного позже,- уже после всех трудов и стараний.
Что были показаны в двадцать пятом кадре (нет, это не телепрограмма),
А пропорционально наоборот - сплошной линией на его кардиограмме.

Он всё так же убегает от созданных самим собой теней,
От них резко трезвеет, от них же так быстро становится пьяней.
Невнятно бормочет, неуклюже перебирая мысли на "те и не те",
Опять еле засыпая в оккупировавшей четыре стены пустоте.

Успел сделать перед этим мёртвую петлю, - да как-то мимо петель.
Последний корабль годами бороздит по пустыне, корабль потерявший цель.
Кремень о слезу - поджигает с самого конца бесконечный фитиль,
Прогоняя буквы в секунду, слова в миль, образуя водоворот, а за ним штиль.

Создаются никому неизвестные картины: по чёрному-чёрным, по белому-белым,
Ничем неприметные, никому не заметные остатки на пальцах от мела
И от чернил, как от двух крайностей одного и того же, но другого цвета.
По чёрному-чёрным, по белому-белым, картины буквами мёртвого поэта. That is because the fun - inadvertently brought myself to the limit
Nobody is aware of what is the degree of deterioration of the body -
In which ever fighting spirit and mind, when neither she nor he?
In fact it turned out that not to fight harder than starting a war.

Throw off the wall with a rag picture: on the black - black and white - white.
But in general, very gently circled column along the contours of the soul - chalk
And colorless ink that squeezed out of himself, squeezed without a trace.
Conceived initially without the possibility of an answer - no mystery words ...

And nightmares vyklёvyvayut his eyes angry birds
And by tradition - can not protect themselves from them even knighted.
But he tries to breathe evenly - an echo of his indifference,
When the first lost dreams that were considered undoubtedly the best.

But ... Something does not add up again, something stubbornly the same.
The image of a candle that melts without fire, that does not even know and do not know
About a virtual it - it almost, but still unlikely to double,
The last entry is not completely lost in the last blog.

He's still got older, much more - nine thought about,
While little is left of it, to say that everything is authentic.
But again it sends: & quot; Fuck it ... & quot; and starts to laugh -
For him, no one can die again and again to be born.

All this is painfully familiar, right? All this is familiar, lie?
And only the truth can shine knife, before possession of tremors
And in his head is activated random number generation and his Majesty the case.
He ruthlessly himself nearly killed him as tortured to the limit.

And immediately taken to open fresh wounds not yet closed,
Trying to cover up all the flaws they unsuccessfully unfinished nedoromany.
In an attempt to create a reason - again call himself a man - not only,
Not just because of the fact that a high level of animal growth.

Ah, here it is - the long-awaited, traditional (daily) hits:
He put on his most favorite shirt that fits sleeves ago.
His pass is always a queue where his abdication chamber
Sorry ... but for the whole of the universe - it is a little too small.

We got to the awards - he was born an angel to be a scoundrel,
With secret crumpled and hidden deep within a person.
And it is not certain gestures everything indicates dusty obituary -
Do not disassemble it or end, or a kind of epilogue.

Or is it the criminalistics - forget everything you've ever seen in a movie.
Word - a bullet, and she is known to fool someone to kill - it anyway.
Well, here's a dead poet, still aiming to cut to the quick
And it does not immediately understand, written about a villain or a hero.

But, alas ... It's not about that - the essence ... it is between punctuation,
The meaning was coined much later - after all the work and effort.
What was shown in the twenty-fifth frame (no, this is not the TV show)
And in proportion to the contrary - a solid line on his cardiogram.

He's just running away from the shadows created by himself,
They are sharply sobers from them so quickly becomes drunk.
Slurred mumbles awkwardly fingering thoughts on & quot; are not those & quot ;,
Again, barely falling asleep in occupied four walls of the void.

I managed to do this before the dead loop - but once past the loop.
Last years the ship plows through the desert, the ship lost the goal.
Flint on a tear - sets fire to the very end of the endless wick
Pushing the letters in the second word in miles, forming a whirlpool, followed by calm.

Anyone unknown paintings created by: black-black, and white-white,
Nothing unremarkable, no visible residues on the fingers of chalk
And from the ink, both from the two extremes of the same, but a different color.
In the black-black, and white-white pictures of the dead poet's letters.