Я так часто пишу о любви, что любовь, заикаясь, напишет рассказ обо мне, и мы с ней заключили пари. Я набил твоё имя на левой руке. И на самом то деле, летели недели, тебе все твердили: "У него нету денег"."Какая к чёрту любовь?"-мнение твоего папы сильнее. Ты врёшь тысячи раз, кидаешь тысячи фраз,потом тысячи слёз, но где-то сейчас, сильна на словах, но на действиях крах. Ты была самой верной, сейчас ты - мой страх. Меня правда смешит твоя правда. Ведь ты в ней так сильно уверена. Лишь потому, что так часто врала, что сама во всё это поверила. I write about love so often that love, stuttering, will write a story about me, and we made a bet. I stuffed your name on my left hand. And in fact, the weeks flew by, everyone kept saying: “He has no money.” “What the hell is love?” - your dad’s opinion is stronger. You lie thousands of times, throw thousands of phrases, then thousands of tears, but somewhere now, strong in words, but in actions crash. You were the most faithful, now you are my fear. Your truth makes me laugh. After all, you are so sure of her. Only because she so often lied that she herself believed in all this.
