Тушите свет. Я закончила. Мне сказать нечего. И думать не хочется. А, кстати, есть чего? Мне бы чуть-чуть, мне бы только до вечера, Мне бы чуть-чуть.
Всё это – пафосное дерьмо вместо песен. В страшном сне и не снилось, насколько мир тесен. Насколько мир тесен, насколько дом тесен. На сколько – на столько, по скольку – по стольку.
Копирки-девочки с гитарами – да и я туда же. Между клубами и барами плодится эта лажа. Ведь пока играет музыка – движется картинка, Одна и та же музыка – праздники, поминки.
Нахер эту музыку, Нахер это всё чужое, Нахер эту музыку.
Клуб двадцати семи. Жизнь всего лишь интервал от ре до ми. Жизнь всего лишь недосмерть - зелёный коридор. И в этом месте бы взлететь, да только надо мной забор.
Нахер эту музыку, Нахер это всё чужое, Нахер эту музыку.
Три точки, три тире, три точки – Запрещённые удары по недобитой бочке. Ведь пока играет музыка, движется планета. Рифма к слову «заштрихуй» -потерянное лето.
Нахер эту музыку, Нахер это всё чужое, Нахер эту музыку.
А врач хромой был прав: люди не меняются. Не то, чтобы не тужатся – вообще не парятся. И думают, что смерть приходит в теле Брэда Питта. Со злости бы разбить чего, да всё давно разбито..
..С припевом всё понятно. И в горле пересохло. Ленивый не пропел о том, как музыка подохла. И ночь от ночи снится сон, что, слыша эти звуки, На себя опять Кобейн накладывает руки.
Нахер эту музыку, Нахер это всё чужое, Нахер эту музыку. Extinguish the light. I finished. I have nothing to say. And you do not want to think. And, incidentally, is what? I would be a little bit, I would be only till the evening, I have a little bit.
All this - instead of pathetic crap songs. The nightmare never dreamed of how the world is small. How the world is small as a house too small. On how many - on so much, since - by as much.
Blueprint-girls with guitars - and I was there too. Between clubs and bars multiplies this crap. For while the music plays - moving picture The same music - festivals, funerals.
Fuck the music, Fuck it all someone else's, Fuck the music.
The club of twenty-seven. Life is but a range from D to E. Life just nedosmert - green corridor. And at this point to take off, but only me fence.
Fuck the music, Fuck it all someone else's, Fuck the music.
Three dots, three dashes, three dots - Illegal strikes on the remnants of the barrel. For while the music plays, the planet moves. Rhyme to the word "hatch" -poteryannoe summer.
Fuck the music, Fuck it all someone else's, Fuck the music.
A lame doctor was right: people do not change. Not that, not to tuzhatsya - do not steamed. And I think that death comes in the body of Brad Pitt. From anger to break something, but all have been broken ..
..with Chorus clear. And in my throat went dry. Lazy not crowed about how music has died. And night by night a dream, that by hearing these sounds, Self again Cobain imposes hands.
Fuck the music, Fuck it all someone else's, Fuck the music.