Хіп-хап. Західний рап. Ми самі собі знаєм, що вийшло із-під пера. Нічна пора. Тут репера. Далі передав.
Поклонятись рад Будді і Ра. Тільки 3 на 2. На хуй бутірат. Витирай, або вибирай, Бо ти знаєш, де твій рай.
Не бійся нас, як майстра. Раптом страх пропав - мастей раб. Всі пастки порвав. З них виринав, Але хоч усе програв, риму наримував.
В Україні-мати не реп, а мантри. Кілогерци в ввати. Не реп, а мати. Вуличні музиканти - барди. Не віддавати, а тільки брати.
Я відкриваю ширше сво'єму серцю вірші. Тут репера, можливо, трохи рано радію. За будь яку розкладку, я досягну своєї цілі.
І розумієш люба, да ти була права, Коли казала, що рана буде рвана. Ти чуєш, мила, хіп-хап. Я захворів діагнозом цієї хвороби. В широких штанях, кепці у пошуках свободи.
Не підкоряючись погоді, і цій проклятій моді, Буваю на балконі в своєму балахон і Чи я побачу знову тебе, стоячи на пероні? Чи я побачу тебе знову, стоячи на пероні? Hip-hop. Western rap. We know for ourselves what came out of the pen. Night time. Here is the rapper. Then passed.
Worship the advice of Buddha and Ra. Only 3 by 2. Fuck butyrat. Wipe, or choose, Because you know where your paradise is.
Do not be afraid of us as masters. Suddenly the fear disappeared - a slave of color. He broke all the traps. From them emerged, But although he lost everything, he rhymed.
In Ukraine, the mother is not a rap, but a mantra. Kilohertz in vats. Not a rap, but a mother. Street musicians are bards. Do not give, but only take.
I open the poems wider to my heart. Here, the rapper may be a little early to rejoice. For any layout, I will achieve my goal.
And you understand dear, yes you were right, When she said that the wound would be torn. You hear, honey, hip-hop. I was diagnosed with this disease. In wide pants, caps in search of freedom.
Not obeying the weather, and this damn fashion, I visit the balcony in my hoodie and Will I see you standing on the platform again? Will I see you standing on the platform again?