Текст песни Михаил Щербаков - 2. Это не я
Просмотров: 83
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни Михаил Щербаков - 2. Это не я, перевод и видео.
склеить пытаюсь два словца от своего лица.
Битые сутки с тяжким лбом сиднем сижу, гляжу в альбом.
Что до словес - язык не враг. Что до лица - никак.
Вот гувернантка, с ней дитя, милый ребёнок. Но, хотя
брезжит повадка в нём моя, всё-таки он не я.
Вот шалопай в Крыму меж скал, менее мил, уже не мал,
скачет вождём земли всея. Только и он не я.
Вот и опять не я, а он - в Санкт-Петербурге меж колонн,
вовсе не мал, давно не мил, к Бирже спиной застыл.
Тщетно он ждёт, когда Нева скажет ему «коман са ва»,
волны идут себе как шли. Выкуси, вождь земли.
Дальше не лучше. Вот, кляня - тоже себя, но не меня, -
он на одной стоит ноге в очень большой тайге.
В обувь к нему, зловещ и дик, вирусоносный клещ проник.
Знаешь ли ты, что значит «клещ»? Это такая вещь.
Снова не я, а тот, другой, пред микрофоном гнёт дугой
корпус и разевает рот, думая, что поёт.
Можно ручаться по всему, тут со щитом не быть ему:
скоро из уст исторгнет он стон и метнётся вон.
Вот он в «Арагви», без щита, розовый после первых ста.
Знаешь ли ты, что значит «сто»? Это, брат, кое-что.
Только и тут на сходстве черт нас не лови, молчи, эксперт.
Это не я, пускай похож. Ты, академик, врёшь.
Это другой отцом родным держит себя, пока над ним
обыск чинит от глаз до пят целый погранотряд.
Двое с овчаркой с двух сторон лезут в багаж его, а он
молвит, ощупав Рексу нос: «Пёс-то у вас - того-с!»
Это другой, два дня спустя, Бруклинский топчет мост, кряхтя.
Топчет и ропщет в смысле том, что утомлён мостом.
Либо взамен «коман са ва» в скором купе «Париж - Москва»
шепчет, припомнив Мулен Руж: «Боже, какая чушь!»
...Снимок за снимком, дым, клочки. Скулы, виски, очки, зрачки.
Дети, отцы, мужья, зятья. Кто же из оных я?
Разве, быть может, тот, в углу, что, прижимая лёд к челу,
битые сутки, гриб грибом, тупо глядит в альбом.
Может быть, он моим сейчас голосом ахнет, вместо глаз
к небу поднявши два бельма: «Боже, какая тьма!»
Может, хотя бы он - не дым. Впрочем, тогда - что делать с ним?
Сжечь? Изваять? Убить? Забыть? Может быть, может быть.
1996 Carelessly taking the initiative from now on without the guises,
I try to glue two words from my face.
I'm sitting on the beaten day with a heavy forehead sitting, looking at the album.
As for words, language is not an enemy. As for the person - no way.
Here is a governess, with her child, a sweet child. But, although
My habits are disgusting, yet he is not me.
Here's a scoundrel in the Crimea between the rocks, less charming, is no longer small,
Jumps the leader of the earth all. Only he is not me.
Here again, not I, but he - in St. Petersburg between the columns,
Was not at all small, long since not cute, the back of the market was frozen.
In vain he waits, when the Neva will tell him "the command sasa,
The waves go as they were. Bend, the leader of the earth.
Further is not better. Here, the crook is also myself, but not me, -
He is on one foot in a very large taiga.
In shoes to him, ominous and wild, the tick-tick infiltrated.
Do you know what "tick" means? It's such a thing.
Again, not I, but the one, the other, before the microphone is bending the arc
Body and opens his mouth, thinking that he is singing.
You can vouch for everything, here with a shield not to be to him:
He will soon pull out a groan from the mouth and will be thrown out.
Here it is in Aragvi, without a shield, pink after the first hundred.
Do you know what "one hundred" means? This, brother, is something.
Only here and on the similarity of features we do not catch, be silent, expert.
It's not me, let it look like. You, an academician, are lying.
This is another father of the family keeps himself, while above him
The search fixes from the eyes to the eyes a whole frontier post.
Two with a sheepdog on both sides climb into his luggage, and he
Says, feeling his nose to Rex: "You have a dog, that's it!"
It's different, two days later, Brooklyn Bridge trails the bridge, groaning.
Tumbles and murmurs in the sense that the bridge is tired.
Either in return, "the command sasa" in the soonest compartment "Paris-Moscow"
Whispers, recalling Moulin Rouge: "My God, what nonsense!"
... Snapshot of the picture, smoke, scraps. Cheeks, whiskey, glasses, pupils.
Children, fathers, husbands, sons-in-law. Who of these I am?
Is it perhaps the one in the corner that, pressing the ice to his forehead,
Broken day, mushroom fungus, stupidly looks into the album.
Maybe he is my voice now, gasp, instead of eyes
To the sky, raising two belly: "God, what a darkness!"
Maybe, at least he's not smoke. However, then - what to do with it?
Burn it? To sculpt? To kill? Forget? May be.
1996
Скачать
