Минус 11 Если бы меня спросили про дыхание, я бы промолчала и нарисовала пунктир..
Слышны песни, от которых тошнит, слышно людей, которые слушают песни, а потом их тошнит друг от друга.
Сны застревают в деснах, а потом все равно просыпаешься, минус 11 и ветер пьет эсмэски из пальцев.
Минус 11.
И ты можешь видеть поцелуи на запрокинутом лице города, а может не можешь, а может, и не поцелуи.
Своими красивыми, нудными словами я смогла сказать главное, это были не слышны, беззвучные внутренности, дождь шел косыми стежками, пеленки новорожденного мокнут.
Пол циферблата до тебя я хотела домой.
Засыпала с сырыми волосами, чтобы отвлечь внимание, и незаметно спрятать сырые глаза в подушку.
ни одного живого местаДа ни на хуй тебе стихи эти, посмотри,как тянусь к сигарете,
Как щенок, у кровати, в ногах клубочком, вытащи проводочки
И выставь водки
там, где больше не нежность, не нужность, сутулой спиной
горькой ниткой, водой по шею, ложечка над огнем за маму, не ной.
Ну же,вот здесь, ближе к локтю, там запятые и точки глубже– привычно,
И наивно так греть этот город огромный,колючий, искрами спичек,
И себя взрослую свитером, твиттером, в растянутые рукава