То чудо вспыхнуло быстро и сгорело, как спичка Я получил от врача билет в психбольничку Я пытаюсь расслышать, а в спину что-то кричат И я, блять, даже не знаю, как я буду звучать Я просто тыкаюсь пальцем, закрывая глаза Забыв, что я написал — пролистаю назад На фоне тик часов и куча звуков извне Я повинуюсь сейчас лишь голосам в голове Проблема не что писать — проблема где писать Проблема в том, что нужно выбрать какой-то формат У нас нет эстетики, у нас есть мизипон И если ты не в курсе, что это — тогда пошёл вон И куча песен, накиданных, летит вся в корзину Бери на альбом, вынув лишь половину Прошу — заставь меня вопить, заложив поролоном После всего — закопай, залей яму бетоном Ради странных аккордов — две мои ночи без снов Ради парочки нот, парочки кривеньких слов Всё ради просто ничего, даже не ради спасибо Я получаю в ответ только недоулыбы Есть правило думать — лишь потом говорить Но думать запретили — мои мысли плохи Раз думать нельзя, то я буду кумекать — Не надо советов для наших автопортретов Даже если всем не нравится, и если всем плевать — Я всё же буду говорить Мне будет что сказать Меня лишь заебало рвать себя напополам Меня лишь заебало, что не знаю, кто я сам И куча песен, накиданных, летит вся в корзину Бери на альбом, вынув лишь половину Прошу — заставь меня вопить, заложив поролоном После всего — закопай, залей яму бетоном И куча песен, накиданных, летит вся в корзину Бери на альбом, вынув лишь половину Прошу — заставь меня вопить, заложив поролоном После всего — закопай, залей яму бетоном That miracle flared up quickly and burned out like a match. The doctor gave me a ticket to a mental hospital. I'm trying to hear, and they're shouting something at my back. And I, fucking hell, don't even know how I'll sound. I just poke my finger, closing my eyes. Forgetting what I wrote, I scroll back. Amid the ticking of a clock and a bunch of sounds from outside. Now I obey only the voices in my head. The problem isn't what to write—the problem is where to write. The problem is that you need to choose a format. We don't have aesthetics, we have misiphon. And if you don't know what that is—then get lost. And a bunch of songs, thrown together, all go in the trash. Put it on the album, removing only half. Please—make me scream, padding it with foam rubber. After all this—bury me, fill the hole with concrete. For the sake of strange chords—two of my dreamless nights. For the sake of a couple. A few notes, a couple of crooked words All for nothing, not even for a thank you I only get half-smiles in response There's a rule: think only then speak But thinking is forbidden—my thoughts are bad If thinking is forbidden, then I'll figure it out— No need for advice for our self-portraits Even if everyone doesn't like it, and if everyone doesn't care— I'll still speak. I'll have something to say I'm just tired of tearing myself in half I'm just tired of not knowing who I am And a bunch of songs, thrown together, all go into the trash Take it for the album, taking out only half I ask—make me scream, filling it with foam rubber After all—bury it, fill the hole with concrete And a bunch of songs, thrown together, all go into the trash Take it for the album, taking out only half I ask—make me scream, filling it with foam rubber After all—bury it, fill the hole with concrete concrete