Что хранил - выцветает и растекается, Не вызревает, не возрождается, Распыляясь в просторах пустых.
Мои книги залиты дрянными стихами, Пивными духами, спиртными глотками. Испускает трясина галлоны бесталанных от века пиров.
Всё одно - краски Солнца, надзвёздные степи, Ветер спальных кварталов, нестойкий цвет моря, Собираются, рвутся в настырный, в этот влажный Паркет мертвецов.
А мне уже не прорваться сквозь словонаборы, Ни о чём - и для всех, свод единственно верных Парадигм бытия. Где слова прекратятся, мне везде подвернётся земля - Паркет мертвецов.
Каждой секунде вторит чьё-то молчание. What kept - fades and spreads, It does not ripen without being regenerated, Spray in the empty expanses.
My books are filled with cheesy poems, Beer spirits, alcoholic sips. It emits a morass of mediocre gallons century peers.
All one - the sun paints nadzvёzdnye steppe Wind sleeping quarters, unstable color of the sea, They gather rush to annoying in the wet Parquet dead.
Every second of the second someone's silence.
Around the fallen curtains, lost lens Dognivshie spray to nebyli shriveled leaves, Lovely eyes once.
And I do not have to break through slovonabory, About anything - and for all, the only body of the faithful Paradigm being. Where words stop me everywhere podvernёtsya land - Parquet dead.