Ветер завывает Мандельштамом. Я во вдохновенье долгожданном, чуть зевая, пишу стераю, пишу стераю...
Утонченным "зачитай че-нить" меня беспокоит дама, у коей на щеках румяна мороза. "Значит так, - уминая россыпь сухарей, я шепчу на ухо ей, - я - поэт, дорогуша... - доев или докушав, продолжаю зудеть сродни лишаю, - Мне ли в ссаном баре Пыхтеть, как самовар? Вот случатся залы, поющие осанну, мигом приосанюсь и выдам, что есть жару.
Зима откланялась и вон с нею вышел по УДО мой трехмесячный зевок.
Как найти мне закуток, где уютнее всего пережидается потоп? Poet
The wind is howling Mandelstam. I'm inspired by the long-awaited, slightly yawning I write I erase, I write I erase ...
Refined & quot; read che-thread & quot; I'm worried about lady who has on the cheeks blush frost. & quot; So, - crushing scattering crackers, I whisper in her ear - I am a poet, dear ... - having finished or finished, keep going itch is like losing it, - Do I piss in the bar Puff like a samovar? Here are the halls, singing praises, in a flash I will stick and give out that there is heat.
Winter bowed and won with her went on parole my three month yawn.
How to find me a nook, where is the coziest will the flood wait?