Хіба самому написать Таки посланіє до себе, Та все дочиста розказать, Усе, що треба, що й не треба. А то не діждешся його, Того писанія святого, Святої правди ні од кого. Та й ждать не маю од кого. Бо вже б, здавалося, пора: Либонь, уже десяте літо, Як людям дав я «Кобзаря», А їм неначе рот зашито, Ніхто й не гавкне, не лайне, Неначе й не було мене. Не похвали собі, громадо! Без неї, може, обійдусь, А ради жду собі, поради! Та, мабуть, в яму перейду Із москалів, я не діждусь! Мені, було, аж серце мліло, Мій Боже милий! як хотілось, Щоб хто-небудь мені сказав Хоч слово мудре; щоб я знав, Для кого я пишу? для чого? За що я Вкраїну люблю? Чи варт вона огня святого?.. Бо хоч зостаріюсь затого, А ще не знаю, що роблю. Пишу собі, щоб не міняти Часа святого так на так, Та іноді старий козак Верзеться грішному, усатий,
З своєю волею мені На чорнім вороні-коні! А більш нічого я не знаю, Хоч я за це і пропадаю Тепер в далекій стороні. Чи доля так оце зробила? Чи мати Богу не молилась, Як понесла мене? Що я — Неначе лютая змія Розтоптана в степу здихає, Захода сонця дожидає. Отак-то я тепер терплю Та смерть із степу виглядаю, А за що, єй-богу, не знаю! А все-таки її люблю, Мою Україну широку, Хоч я по їй і одинокий (Бо, бачте, пари не найшов) Аж до погибелі дійшов.
Нічого, друже, не журися! В дулéвину себе закуй, Гарненько Богу помолися, А на громаду хоч наплюй! Вона — капуста головата. А втім, як знаєш, пане-брате. Не дурень, сам собі міркуй. Разве же написать Таки послание к себе, И все дочиста рассказать, Все, что нужно, и не надо. А это не дождешься его, Того писания святого, Святой правды ни от кого. И ждать не имею от кого. Уже, казалось, пора: Вероятно, уже десятый лето, Как людям дал я «Кобзаря», А им как будто рот зашито, Никто не залает, а не лайне, Как будто и не было меня. Не похвалишь себе, граждане! Без нее, может, обойдусь, А совета жду себе, советы! Но, видимо, в яму перейду С москалей, я не дождусь! Мне было, сердце замирало, Боже мой милый! как хотелось, Чтобы кто-нибудь мне сказал Хотя слово мудрое; чтобы я знал, Для кого я пишу? для чего? За что я Украину люблю? Или стоит она огня святого? .. И хотя зостариюсь за того, А еще не знаю, что делаю. Пишу себе, чтобы не менять Часа святого так на так, Но иногда старый казак Мерещится грешному, усатый,
С своей воле мне На черном вороне-коне! А больше ничего я не знаю, Хотя я за это и пропадаю Теперь в далекой стороне. Или судьба так это сделала? Или иметь Богу не молилась, Как понесла меня? Что я - Будто лютая змея Растоптана в степи подыхает, Захода солнца дожидается. Так-то я теперь терплю И смерть из степи выгляжу, А за что, ей-богу, не знаю! А все-таки ее люблю, Мою Украине широкую, Хотя я по ней и одинокий (Потому что, видите, пары не нашел) До смерти пришел.
Ничего, друг, не горюй! В дулéвину себя закуй, Хорошенько Богу помолись, А на общество хоть наплюй! Она - капуста головастая. Впрочем, как знаешь, пане-брате. Не дурак, сам себе рассуждай.