у тебя от моих стихов мурашки по коже, и, знаешь, у меня тоже, но от тебя. хотя эти мурашки больше на иней похожи - я стала севером, стала зимней, что же, купи сигарет. дым проникает не в легкие, а прямо в сердце, нет. я не поэт, не нужно, пожалуйста, не трави душу, в ней и так ливень. просто я пишу, и это мое дыхание. можешь не верить, не обращай внимания, мои треки теперь - просто шум, и этот шум о тебе, о тебе, например. слушай и перечитывай каждый гребаный день.
мои строки пусты, но в то же время их разрывает, я все равно пишу и жду, что меня поймут. точнее, поймешь. Ты.
иней на моей коже никак не тает. час пятьдесят шесть минут тишины. я снова не сплю ночами.
между нами ведь нет печали, а я почему-то все равно плююсь такими стихами, и от этого странное чувство вины.
я своей болью радую глаз, что для тебя в этих фразах? а я еще помню и сомневаюсь, ты знаешь, о чем я. опять. ты всегда понимаешь, что я хочу сказать. я за эти сомнения буду себя винить, хочу их помять, выкинуть и забыть, но никак. за это прошу прощения. хотя вряд ли сама смогу простить.
эта память сидит во мне глухой болью, иней, похоже, разучился таять. проведи по моей щеке ладонью, пожалуйста, хотя мне не станет легче - к черту эту любовь.
я тобой заболела в первых числах августа, больше и сказать нечего. на улице слишком холодно, слишком дерьмово - черт, кашель мне обеспечен.
я люблю. правда. и у тебя от моих стихов мурашки по коже. знаешь, я зиме наступающей искренне рада, рядом со мной будешь мерзнуть до дрожи, какая досада. я ведь теперь на север похожа.
До завтра. До позже. from your poetry goosebumps, and, you know, me too, but from you. although these goose bumps more on the hoarfrost are similar - I became a north, became winter, that, buy cigarettes. smoke does not penetrate into the lungs, but right in the heart, no. I'm not a poet, I do not need, you are welcome, dont spoil spirit, in it and so downpour. I just write, and this is my breath. you do not have to believe, do not pay attention, my tracks are now just noise, and this noise about you, about you, for example. listen and reread every fucking day.
my lines are empty, but at the same time they are torn, I'm still writing and I'm waiting to be understood. more precisely, you will understand. You.
hoarfrost on my skin does not melt in any way. hour fifty-six minutes silence. I again do not sleep at night.
there is no sadness between us, but for some reason I do not care I spit with such verses, and from this strange feeling of guilt.
I am pleased with my pain with my pain, what for you in these phrases? but I still remember and I doubt, you know what I mean. again. you always understand, what I want to say. I am for these doubts I will blame myself, I want to crush them, to throw them away and forget, but in any way. for this I apologize. although it is unlikely that I can forgive.
this memory sits in me deaf pain, hoarfrost, it seems, forgot how to melt. hold my cheek palm, you are welcome, although it will not be easier for me - to hell with this love.
I'm sick of you in the first days of August, more and say nothing. the street is too cold, too shitty - heck, I get coughing.
I love. true. and you from my poems goosebumps. you know, I am sincerely happy winter, next to me you'll freeze until trembling, what a nuisance. I'm now looking to the north.