- говори со мной, говори.
говори со мной, говори.
говори о том, что горят огни.
ровно в 7 - загораются, и всю ночь
защищают свет, унося тьму прочь.
и гудят до самой уже зари,
говори со мной, говори.
не умеешь - вместе молчи со мной.
- мир всё тот же.
мир всё тот же. изложен на новый лад.
к языку прилип известный всем лейтмотив.
звук вырастает в джазовый, сущий ад,
пытаясь делиться сразу на нас двоих.
мир всё там же. он менее ненавистен,
если ты заберёшься поверху, сверху "над".
ты увидишь, что и не так уж чист он.
- помни.
вечер свернул к закату, покрылся мир под ногами хрустящей коркой из льда и снега. тишина, замолкает уже эфир, и реклама берет всю паузу человека. проникает под кожу звуком горячий блюз, охлаждаясь по венам в джаз или инди-рок. ты сидишь, над тобой нависает груз в виде тех, что всё же нажмут курок. раскрывается книга - шуршащий ковер из слов, покрывает все запахом краски и новизны, мы с тобой - избежавшие той чумы, постигающей одомашненных болтунов.
в дверь стучат, зажигается свет в прихожей, ненавязчиво в фоне идет мотив, от которого, если не чуешь кожей, то придется создать звучащий в дали залив. голос врезается в стены, и вот он, край, до которого добирались так долго лицо и вечер.
теперь-то, давай, скажи тишине "прощай".
тишина и время - помни, никто из двоих не вечен.
- сон в осеннюю ночь.
в кармане каждой осенней куртки
хранится
дождливый
блюз.
мелочь,а все же
всегда приятно
найти его.
и пусть
- сотый стишок про дзен.
это - сотый непонятый миром стишок про дзен.
в голове постукивают сосуды. квартира - плен.
а нога отбивает ритм, ведь на голос тень
ложится, не замечая хрипа.
и наступит день, но не сменит ночь.
и не в силах будет тебе помочь
ни луна в окне, ни дракона дочь