*** Nel mezzo del cammin di nostra vita. (На середине пути нашей жизни (итал.))
Я, я, я. Что за дикое слово! Неужели вон тот - это я? Разве мама любила такого, Желто-серого, полуседого И всезнающего как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом Танцевавший на дачный балах, -Это я, тот, кто каждым ответом Желторотым внушает поэтам Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры Всю мальчишечью вкаладывал прыть, -Это я, тот же самый, который На трагические разговоры Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине Рокового земного пути: От ничтожной причины - к причине, А глядишь - заплутался в пустыне, И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками На парижский чердак загнала. И Виргилия нет за плечами, -Только есть Одиночество - в раме Говорящего правду стекла.
В. Ходасевич *** Nel mezzo del cammin di nostra vita. (На середине пути нашей жизни (итал.))
Я, я, я. Что за дикое слово! Неужели вон тот - это я? Разве мама любила такого, Желто-серого, полуседого И всезнающего как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом Танцевавший на дачный балах, -Это я, тот, кто каждым ответом Желторотым внушает поэтам Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры Всю мальчишечью вкаладывал прыть, -Это я, тот же самый, который На трагические разговоры Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине Рокового земного пути: От ничтожной причины - к причине, А глядишь - заплутался в пустыне, И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками На парижский чердак загнала. И Виргилия нет за плечами, -Только есть Одиночество - в раме Говорящего правду стекла.