Были мы бойцами клубов, сражаясь в подвале Вечером веселили девчонок на сеновале Наша тусовка под незамысловатой битовкой Спускала богов с Олимпа, инфа сотка.
Пацаны пердели в руки, мешая тесто Побывали везде, но нигде наше место Избегая ареста, словно воины Бреста Мы лепили из строк эти глупые тексты.
Из уст в уста рвались чувства пацанские Пускай жили мы в Мухосранске, а кто-то навещал по праздникам мамулю в Брянске В наших руках были два инструментов примера Диджей Володя и рэпер Валера Но от этих строк тебя уже не спасут Потому что я насрал в твой гороховый суп
Говорят рэп становится музыкой слёз Но на мой взгляд речетатив восьми десятков – понос Пукал тебе в нос, орошаю воз В опасном районе мальчишка наш рос
Срал в лицо отчизне и от этой жизни Остаются шрамы, не убитые смыслом Тащим коромысло, но что ждёт впереди? Не задавай вопросов дурень, по блатному иди
Или тут сиди, забив в пасть рябины Сидя молча по пизде тебе есть маслины Вкусом горьким брешит На твоих губах Плод говняной ветки Что был в моих руках Ты не веришь на слово, но в душе ты знаешь Что по жизни не герой ты, а жопы драишь Глядя на тебя, низвергаю слёзы Слёзы смеха робкого, что мешает грёзы
Мы сидели тут, и нас не спасут Разгрызут нам глотки за этот труд Но не наш здесь приют, здесь не наши камрады Мы здесь срем вашим в рот, потом нам не рады
Бойцы верховной рады и древнегреческие боги Под моё скромное хокку сосут друг другу ноги На этом пороге Там где нас не спасают Лишь на мои высеры тоскливый взгляд бросают
Мораль сей басни донельзя проста Я твою мать отжарил под хвоста А смысла нет вообще, нет сути в речи Ведь рэп говно Писать его мне легче We were soldiers clubs battling in the basement Evening of fun girls on hayloft Our get-together for uncomplicated bitovkoy I get down to the gods of Olympus, infa weaving.
Guys perdeli hands, preventing the dough We visited everywhere, but nowhere is our place Avoiding arrest, like the warriors of Brest We sculpted lines of those silly texts.
Word of mouth is torn feelings patsanskie Let Muhosranske we lived in, and someone came to visit for the holidays Mom Bryansk In our hands were two examples of tools DJ and rapper Vladimir Valera But these lines you will not be saved Because I shit in your pea soup
They say rap music becomes tears But in my opinion rechetativ eighty - diarrhea Farts you in the nose, irrigated WHO The dangerous area is our boy grew
Shit in the face of the fatherland and of this life Scars, not killed sense We drag the rocker, but what lies ahead? Do not ask questions you fool, go on thieves
Or just sit there, scoring a mountain ash fall Sitting quietly on the pussy you have olives Taste bitter Bereshit On your lips Fruit shitty branch What I was in my hands You do not believe a word, but you know in my heart What in life is not you're a hero, and asses draish Looking at you, tears overthrows Tears of laughter timid that prevents dreams
We sat there, and will not save us Razgryzut our throats for this work But here is our refuge, our comrades are not We are shit in your mouth, then we are not happy
Soldiers of the Verkhovna Rada and the ancient Greek gods Under my humble haiku suck one another's feet This threshold Where we do not save Only my longing look vysery throw
Moral of the story utterly simple I am your mother otzharil under the tail And it makes no sense at all, is not the point in question After rap shit Write it easier for me