Текст песни 78 - Твой локон не свивается в кольцо..

Исполнитель: 78
Название песни: Твой локон не свивается в кольцо..
Дата добавления: 03.05.2018 | 21:15:48

Просмотров: 25
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни 78 - Твой локон не свивается в кольцо.., перевод и видео.

Твой локон не свивается в кольцо,
и пальца для него не подобрать
в стремлении очерчивать лицо,
как ранее очерчивала прядь,
в надежде, что нарвался на растяп,
чьим помыслам стараясь угодить,
хрусталик на уменьшенный масштаб
вниманья не успеет обратить.

Со всей неумолимостью тоски,
с действительностью грустной на ножах,
подобье подбородка и виски
большим и указательным зажав,
я быстро погружаюсь в глубину,
особенно устами, как фрегат,
идущий неожиданно ко дну
в наперстке, чтоб не плавать наугад.

По горло или все-таки по грудь,
хрусталик погружается во тьму.
Но дальше переносицы нырнуть
еще не удавалось никому.
Какой бы не почувствовал рывок
надежды, но (подальше от беды)
всегда серо-зеленый поплавок
выскакивает к небу из воды.

Ведь каждый, кто в изгнаньи тосковал,
рад муку, чем придется, утолить
и первый подвернувшийся овал
любимыми чертами заселить.
И то уже удваивает пыл,
что в локонах покинутых слились
то место, где их Бог остановил,
с тем краешком, где ножницы прошлись.

Ирония на почве естества,
надежда в ироническом ключе,
колеблема разлукой, как листва,
как бабочка (не так ли?) на плече:
живое или мертвое, оно,
хоть собственными пальцами творим,
связующее легкое звено
меж образом и призраком твоим. Your curl does not fit in a ring,
     and a finger for him not to pick up
     in an effort to delineate the face,
     as previously delineated strand,
     in the hope that he ran into a stretch,
     whose thoughts are trying to please,
     crystalline lens on a reduced scale
     attention does not have time to draw.

     With all the inexorability of longing,
     with a reality sad on knives,
     chin and whiskey
     large and indexed holding,
     I quickly plunge into the depths,
     especially by mouth, like a frigate,
     descending to the bottom
     in the thimble, so as not to swim at random.

     Along the throat or still on the chest,
     the lens is plunged into darkness.
     But beyond the bridge of the nose
     yet no one succeeded.
     Whichever felt the jerk
     hope, but (away from trouble)
     always a gray-green float
     pops up to the sky out of the water.

     After all, everyone who in exile yearned,
     glad flour, than it is necessary, to satisfy
     and the first turned oval
     favorite traits to occupy.
     And that already doubles the ardor,
     that in the curls of the abandoned have merged
     the place where God stopped them,
     with the edge where the scissors went.

     Irony on the basis of nature,
     hope in an ironic key,
     the vacillation of separation, like foliage,
     like a butterfly (is not it?) on his shoulder:
     living or dead, it,
     even with our own fingers,
     binding light link
     between the image and your ghost.