Есть небольшое сельское кладбище в одном из отдаленных уголков России. Как почти все наши кладбища, оно являет вид печальный: окружающие его канавы давно заросли; серые деревянные кресты поникли и гниют под своими когда-то крашеными крышами; каменные плиты все сдвинуты, словно кто их подталкивает снизу; два-три ощипанных деревца едва дают скудную тень; овцы безвозбранно бродят по могилам... Но между ними есть одна, до которой не касается человек, которую не топчет животное: одни птицы садятся на нее и поют на заре. Железная ограда ее окружает; две молодые елки посажены по обоим ее концам: Евгений Базаров похоронен в этой могиле. К ней, из недалекой деревушки, часто приходят два уже дряхлые старичка — муж с женою. Поддерживая друг друга, идут они отяжелевшею походкой; приблизятся к ограде, припадут и станут на колени, и долго и горько плачут, и долго и внимательно смотрят на немой камень, под которым лежит их сын; поменяются коротким словом, пыль смахнут с камня да ветку елки поправят, и снова молятся, и не могут покинуть это место, откуда им как будто ближе до их сына, до воспоминаний о нем... Неужели их молитвы, их слезы бесплодны? Неужели любовь, святая, преданная любовь не всесильна? О нет! Какое бы страстное, грешное, бунтующее сердце ни скрылось в могиле, цветы, растущие на ней, безмятежно глядят на нас своими невинными глазами: не об одном вечном спокойствии говорят нам они, о том великом спокойствии «равнодушной» природы; они говорят также о вечном примирении и о жизни бесконечной... There is a small rural cemetery in a remote corner of Russia. Like almost all our graveyards, it is the kind of sad: the surrounding ditch long thickets; gray wooden crosses slumped and rot under their once painted roofs; flagstones all shifted, as if someone is pushing them below; two or three trees plucked barely give scant shade; bezvozbranno sheep roam the graves ... but between them there is one, which does not apply to a person who does not trample animal: some birds sit on it and sing at dawn. Iron fence surrounds it; Two young trees planted on both its ends: Yevgeny Bazarov is buried in this grave. To her, from the near villages, often come two already decrepit old man - a husband and wife. Supporting each other, they are burdened gait; come close to the fence, and will pripadut on his knees, and a long and bitter cry, and long and hard look at the dumb stone, under which is their son; swap short word, dust brush away with stones and tree branch to correct, and pray again, and can not leave this place, where they seemed closer to their son, to memories of him ... Is their prayers, their tears are sterile? Is love, holy, faithful love is not all-powerful? Oh no! Whatever passionate, sinful, rebellious heart or hidden in the tomb, the flowers growing on it, serenely gazing at us with their innocent eyes: no one eternal peace they tell us about that great peace of "indifferent" nature; They also speak of the eternal reconciliation and of life without ...