Текст песни Константин Завалин - Матерок
Просмотров: 37
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни Константин Завалин - Матерок, перевод и видео.
Ко мне приходили сотрудники милиции и показывали фотографии людей, которым просили не открывать дверь, а сразу им звонить. Друзья советовали не ходить по вечерам в одиночку и носить с собой тяжелый предмет. Это обычные особенности окраины рабочего поселка. Контингент живущих – в основном рабочие завода, уставшие от бытовухи и тяжелого труда работяги. На деле, в большинстве случаев – милейшие люди.
Когда настала первая для меня зимовка на этой квартире, в январе ударил настоящий дубак. Я, как и сейчас, работал в средствах массовой информации, и, случалось, январским утром брел на работу в толпе людей спешащих к гудку на проходную. Как он гудит, этот гудок... – так трубит отбой архангел Гавриил, а людям еще работать...
А еще, «на районе» холодно и темно. И страшно. Я вообще зиму не люблю, разве что на беговых лыжах десяточку пробежать в воскресенье, так для этого ведь нужно собраться и пойти. До «пойти» обычно не доходит. А тут движется человеческая масса – механически, размеренно, целеустремленно, только что не поскрипывая. Вот и написал песню. А песня такая:
Фигня, что январь не пора для прекрасных бабОчек.
И утром, под курткой, меж ребер поет ветерок,
Наденет телагу, пойдет на работу обычный рабочий,
И с губ пролетария в синее небо порхнет матерок.
Порхнет матерок мотыльком в обжигающей стуже,
И, скрипнув похмельными веками, в небо посмотрит мужик,
А там уже тысячи крепких словечек порхают и кружат,
Как будто летят к задремавшему богу кусочки души.
А на проходных стонут турникеты,
Где-то лето, где-то зной..
И до выходных сотни тысяч лет,
И понедельник....
Бывает, мечтать мечтать пролетария что-то потянет,
Бывает, потянет культю – значит будет тепло.
Бывает он трезв, хотя трезв он почти не бывает,
А тут вот, стоит на морозе, как будто башку напекло.
И слезы набухнут в глазах, как роса на фиалке,
Так, словно полили забытый увядший цветок.
Весна колесит в параллельных мирах на цветном катафалке,
А в след ей летит проклинающий стужу лихой матерок.
А на проходных плачут турникеты,
И гудок уже поет.
Матерок летит в небо как ракета,
И упрям его полет.
Летит матерок, и ведут пролетария ноги,
А может быть крылья несут на искрящийся свет.
Там будет о чем поболтать с оклемавшимся посветлу богом,
Там чинит весна проржавевший от снега смешной драндулет.
Фигня, что январь не пора для прекрасных бабОчек.
И утром, под курткой, меж ребер поет ветерок,
Наденет телагу, пойдет на работу обычный рабочий,
И с губ пролетария в синее небо порхнет матерок. For some time I rented an apartment in Motovilikha on Chekhov Street. One day, late at night, a philologist gave me a lift there, he said that "this ditch could only be named after Anton Pavlovich ...". As one in the past, the Perm poet said: “My literary has been exhausted, but there is mate, in kind ...”.
Police officers came to me and showed photos of people who were asked not to open the door, but to call them immediately. Friends advised not to go alone in the evenings and carry a heavy object. These are the usual features of the outskirts of the working community. The contingent of living - mostly factory workers, tired of bytovuhi and hard work hard workers. In fact, in most cases - the sweetest people.
When the first wintering came to me in this apartment, in January a real Oak was struck. I, as now, worked in the mass media, and it happened that on January morning I wandered to work in a crowd of people rushing to the dial tone. As he buzzes, this whistle ... - so the rebirth of the angel Gabriel blows, and people still have to work ...
And also, "on the area" is cold and dark. And scary. I don’t like winter at all, except to run a dozen on cross-country skiing on Sunday, so for this you need to get together and go. To "go" usually does not reach. And here the human mass moves - mechanically, measuredly, purposefully, just without creaking. That wrote the song. And the song is as follows:
Garbage, that January is not the time for beautiful babOchek.
And in the morning, under the jacket, between the ribs sings a breeze,
He will put on a body, an ordinary worker will go to work,
And from the lips of the proletariat in the blue sky, the materok will flutter.
Flutter materok moth in the burning cold,
And, creaking hangover for centuries, a man will look at the sky,
And there are already thousands of strong words fluttering and circling,
As if flying to the slumbering god pieces of the soul.
And the turnstiles moan at the checkpoints,
Somewhere summer, some heat ..
And until the weekend, hundreds of thousands of years
And monday ....
It happens, to dream the dream of the proletariat will pull something,
Sometimes, pull the stump - it means it will be warm.
He happens to be sober, although he is sober almost never
And here it is, it is standing in the cold, as if the head baked.
And tears swell in the eyes like dew on a violet,
So, as if watered forgotten wilted flower.
Spring travels in parallel worlds on a color hearse,
And in the next she flies cursing cold dashing materok.
And on turns-through turns the turnstiles,
And the whistle is already singing.
Materok flies into the sky like a rocket,
And stubborn his flight.
Flies materok, and lead the proletarian feet,
Or maybe the wings are on a sparkling light.
There will be something to chat with the god who has shone brightly,
There spring is repairing a ridiculous clunker rusting from the snow.
Garbage, that January is not the time for beautiful babOchek.
And in the morning, under the jacket, between the ribs sings a breeze,
He will put on a body, an ordinary worker will go to work,
And from the lips of the proletariat in the blue sky, the materok will flutter.
Скачать
