- Бумага
Взял бумагу и начал писать:
Все мысли, даже скрытые -
Бумага выворачивалась,
Пыталась кричать,
Не вынося подобных пыток...
Ручка врезалась ей в кожу,
А она, кровоточа чернилом,
Как бы ей не было сложно,
- За Одессу лучше показать...
Я Вам за Одессу не скажу...
Потому что тяжело - словами.
Лучше с восхищением покажу,
То, что не увидите Вы сами.
Пьяные закаты над бульваром,
Свиток старый в Дюковской руке,
Звон едва проснувшихся трамваев,
- Осенняя лирика
Мириады прожорливых блядских мыслей,
Которые разъедают голову:
Гадких. Чёрных. Невкусных. Кислых.
Сотканных ненавистью и холодом.
Пьяных таких же, как и весь рассудок,
Жадных к каждому моему желанию.
Подбивают меня: "Ну давай же, ублюдок",