АБВ
911pesni
  • А
  • Б
  • В
  • Г
  • Д
  • Е
  • Ж
  • З
  • И
  • К
  • Л
  • М
  • Н
  • О
  • П
  • Р
  • С
  • Т
  • У
  • Ф
  • Х
  • Ц
  • Ч
  • Ш
  • Э
  • Ю
  • Я
  • A
  • B
  • C
  • D
  • E
  • F
  • G
  • H
  • I
  • J
  • K
  • L
  • M
  • N
  • O
  • P
  • Q
  • R
  • S
  • T
  • U
  • V
  • W
  • X
  • Y
  • Z
  • #
  • Текст песни Олег Хаславский - И снова середина лета...

    Исполнитель: Олег Хаславский
    Название песни: И снова середина лета...
    Дата добавления: 06.08.2016 | 06:01:08
    Просмотров: 43
    0 чел. считают текст песни верным
    0 чел. считают текст песни неверным
    Здесь расположен текст песни Олег Хаславский - И снова середина лета..., перевод и видео.
    I

    И снова середина лета,
    И поезда на юг везут
    Красавиц модных, а поэта
    Вновь треплет стихотворный зуд.
    Он разлюбил былую лень,
    Он позабросил наслажденья,
    Он всюду тычется как тень,
    И производит наблюденья.
    Есть люди разного покроя
    На производстве и в быту,
    Но настоящего героя,
    Конечно, видно за версту.
    И рыщет на подходах к теме
    Наш обессиленный поэт,
    Истрачено пустую время,
    Героя нет. И жизни нет.
    Вне качеств замысла и строя,
    Вне качеств самого стиха
    Пуста поэма без героя,
    Как брачный стол без жениха.
    И вот поэт в смертельной муке,
    Он ходит, жизни не любя,
    Ругается и даже руки,
    Глядишь, наложит на себя.
    Какая пытка быть поэтом,
    Впадать то в трепет, то в тоску,
    Не знать покоя даже летом,
    Когда все люди в отпуску.
    Когда цветут обильно розы,
    Стекает по стволам смола,
    И махаоны-бомбовозы
    Влекут пудовые тела.
    А день стоит горячей глыбой,
    Он жрать, и пить, и спать здоров,
    И пахнет жареною рыбой
    Из окружающих дворов.
    Пройдёшься к морю – это благо,
    После обеда рыбы спят,
    Солёная вся в клочьях влага,
    И волны бьются и шипят,
    И водяною брызжут пылью,
    И тучи ходят стороной,
    И чаек медленные крылья
    Плывут над самою волной.
    Так томно и неторопливо,
    Замкнувшись в собственном кругу,
    Течёт вода внутри залива
    И жизнь на пышном берегу…

    II

    Гора не сходится с горою,
    И в силу этого поэт
    Вотще психует без героя,
    Герой гуляет, невоспет.
    Чёрт с ним. Но стяг литературы
    Не половик, не тёплый плед:
    Коли попроще нет натуры,
    Отважься на автопортрет.
    Где все рождаются страданья,
    Где все скрещаются пути, –
    В потёмки личного сознанья
    Свой взор ревнивый обрати.
    Туда, где ни цепей, ни масок,
    Где разум формы оголил,
    Иных не признавая красок,
    Помимо сажи и белил.
    Где дух иную пишет повесть,
    Где жизнь со смертью сплетена,
    Где безраздельно правит совесть
    (Конечно, если есть она).
    И то, что было серой пашней,
    Зерном заблещет золотым…
    Вперёд – где скольже и опасней,
    Где место ворам и святым.
    О, это крепь иного сорта,
    Иные срезы бытия,
    Где всё – добро, где даже чёрта
    Ничуть не грешно взять в друзья.
    Где рай неотличим от ада, –
    Исход один – сгореть в огне,
    И грех один: искать награды
    И торговаться о цене.
    Поэзия, царица магий,
    Манит безумного. Она
    Белее девственной бумаги,
    Черней полночного окна.
    Когда осточертеют гимны,
    И вечность примет вид шиша,
    И станет тягостно взаимны
    Пустое тело и душа –
    О, блеск спасительной реторты,
    Где по законам естества
    Ты сплавишь ангела и чёрта
    В едином лике божества.
    И сквозь разрыв земного круга
    Фальцет лотошницы любой
    Тебе покажется с испуга
    Заветной судною трубой.
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    И зашумят акаций космы,
    И ночь прохладная падёт,
    И птичий профиль микрокосма
    По сонной улице бредёт.
    Он, полон грусти, полон веры,
    Бредёт в родное никуда,
    Куда ведёт его Венера,
    Весьма опасная звезда.

    07.84-1.04.31.85
    I

    And the middle of summer again,
    And the train to the south carry
    Belles fashion and poet
    Again pats poetic itch.
    He stopped loving former laziness,
    He pozabrosil delight,
    He pokes around like a shadow,
    And the observations were made.
    There are people of different cut
    At work and at home,
    But the real hero,
    Of course, one can see a mile away.
    And picks on the approaches to the subject
    Our exhausted poet,
    An empty spent the time,
    There are no heroes. And there is no life.
    Beyond quality design and building,
    Beyond the quality of the verse
    Pusta Poem Without a Hero,
    As a marriage without the groom's table.
    And that's why in mortal agony,
    He goes, life loving,
    Swears, and even hands,
    You'll see, will impose on itself.
    What torture to be a poet,
    Indulge in the thrill, the anguish,
    Do not know the rest, even in summer,
    When all the people on holiday.
    When in bloom profusely roses,
    It flows down the resin,
    And swallowtail-bombers
    Involve forty-pound body.
    The day is hot lump,
    He eat, and drink, and sleep well,
    And the smell of fried fish
    From the surrounding yards.
    Will pass to the sea - it is good,
    After lunch, the fish are sleeping,
    Salted all in tatters moisture
    And the waves beat and hiss,
    And water gush dust
    And the clouds go party,
    And the wings of seagulls slow
    Float over samoyu wave.
    So languid and leisurely,
    Shutting in their own circle,
    Water flows in the Gulf
    And life on the lush shore of ...

    II

    Gore does not converge with the mountain,
    And because of this poet
    In vain psyche without a hero,
    Hero walks, unsung.
    To hell with him. But the banner of literature
    No rug, do not warm blanket:
    Coley no simpler nature,
    Ventured into self-portrait.
    Where are all born of suffering,
    Where all skreschayutsya way -
    In the darkness of personal consciousness
    His jealous eyes turn to.
    There where no circuits or masks,
    Where the mind forms bared,
    Others not recognizing colors,
    In addition to black and white paint.
    Where the spirit of another writes the story,
    Where life is interwoven with death,
    Where reigns unchallenged conscience
    (Of course, if you have it).
    And the fact that it was gray arable land,
    Grain zableschet gold ...
    Forward - where slip and dangerous,
    Where is the place for thieves and saints.
    Oh, it's the lining of a different sort,
    Some slices of life,
    Where is all - good, where even the devil
    Not at all a sin to take a friend.
    Where paradise is indistinguishable from hell -
    The outcome of one - to burn in the fire,
    And the sin of one: search for award
    And bargain.
    Poetry, the queen of magic,
    Manit mad. She is
    Whiter than virgin paper,
    Cherney midnight window.
    When ostocherteyut hymns,
    And eternity will look shisha,
    And it becomes painfully mutual
    Let the body and soul -
    Oh, shine saving retorts,
    Where are the laws of nature
    You alloy angel and devil
    In the face of a single deity.
    And through the earth round the gap
    Falsetto lotoshnitsy any
    You seem to fear
    Judgment cherished pipe.
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
     . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
     . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    And breaker is acacia beard,
    And the cool night falls,
    And bird profile microcosm
    In sleepy street wanders.
    He is full of sadness, full of faith,
    Wanders nowhere native,
    Where does it Venus,
    It is very dangerous star.

    07.84-1.04.31.85

    Скачать

    Смотрите также:

    Все тексты Олег Хаславский >>>

    О чем песня Олег Хаславский - И снова середина лета...?

    Отправить
    Верный ли текст песни?
    ДаНет