Текст песни Ben Whishaw - Exposure
Просмотров: 7
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни Ben Whishaw - Exposure, перевод и видео.
Exposure
I
Our brains ache, in the merciless iced east winds that knife us …
Wearied we keep awake because the night is silent …
Low drooping flares confuse our memory of the salient …
Worried by silence, sentries whisper, curious, nervous,
But nothing happens.
Watching, we hear the mad gusts tugging on the wire.
Like twitching agonies of men among its brambles.
Northward incessantly, the flickering gunnery rumbles,
Far off, like a dull rumour of some other war.
What are we doing here?
The poignant misery of dawn begins to grow …
We only know war lasts, rain soaks, and clouds sag stormy.
Dawn massing in the east her melancholy army
Attacks once more in ranks on shivering ranks of gray,
But nothing happens.
Sudden successive flights of bullets streak the silence.
Less deadly than the air that shudders black with snow,
With sidelong flowing flakes that flock, pause and renew,
We watch them wandering up and down the wind’s nonchalance,
But nothing happens.
II
Pale flakes with lingering stealth come feeling for our faces–
We cringe in holes, back on forgotten dreams, and stare, snow-dazed,
Deep into grassier ditches. So we drowse, sun-dozed,
Littered with blossoms trickling where the blackbird fusses.
Is it that we are dying?
Slowly our ghosts drag home: glimpsing the sunk fires glozed
With crusted dark-red jewels; crickets jingle there;
For hours the innocent mice rejoice: the house is theirs;
Shutters and doors all closed: on us the doors are closed–
We turn back to our dying.
Since we believe not otherwise can kind fires burn;
Now ever suns smile true on child, or field, or fruit.
For God’s invincible spring our love is made afraid;
Therefore, not loath, we lie out here; therefore were born,
For love of God seems dying.
To-night, His frost will fasten on this mud and us,
Shrivelling many hands and puckering foreheads crisp.
The burying-party, picks and shovels in their shaking grasp,
Pause over half-known faces. All their eyes are ice,
But nothing happens.
- Wilfred Owen Контакт
я
Наши мозги болят, в беспощадных ледяных восточных ветрах, которые ножом нас…
Изнуренные мы не спим, потому что ночь молчит ...
Низкие свисающие вспышки сбивают с толку нашу память о…
Обеспокоенный тишиной, шепот часовых, любопытный, нервный,
Но ничего не происходит.
Смотря, мы слышим безумные порывы, дергающие за провод.
Словно дергающиеся муки людей среди его ежевики.
На север непрерывно грохочет мерцающая артиллерия,
Далеко, как скучный слух о какой-то другой войне.
Что мы здесь делаем?
Острое страдание рассвета начинает расти ...
Мы знаем только, что длится война, идет дождь, и тучи прогибаются.
Рассвет на востоке скучает по ее меланхоличной армии
Атаки еще раз в рядах на дрожащие ряды серого,
Но ничего не происходит.
Внезапные последовательные полеты пуль наводят тишину.
Менее смертоносен, чем воздух, дрожащий от снега,
С боковыми текучими хлопьями, которые стекаются, пауза и возобновление,
Мы наблюдаем, как они блуждают вверх и вниз по небрежности ветра,
Но ничего не происходит.
II
Бледные хлопья с затяжной скрытностью приходят к нашим лицам -
Мы съеживаемся в дырах, возвращаемся к забытым мечтам и смотрим, ошеломленные снегом,
Глубоко в более глубокие рвы. Итак, мы засыпаем, засыпая солнцем,
Засоренный цветами, сочащимися там, где суетится черный дрозд.
Это то, что мы умираем?
Медленно наши призраки тащат домой: мрачно разглядывая затонувшие огни
С коркой темно-красных камней; там сверкают сверчки;
В течение многих часов радуются невинные мыши: дом принадлежит им;
Жалюзи и двери все закрыты: у нас двери закрыты -
Мы возвращаемся к нашей смерти.
Так как мы верим, что иначе не может гореть добрый огонь;
Теперь вечно улыбающиеся солнца верны ребенку, или полю, или плоду.
Ради непобедимой весны Бога наша любовь испугана;
Поэтому не ненавидим, мы здесь лежим; поэтому родились,
Ибо любовь Бога кажется умирающей.
Сегодня ночью Его мороз облепит нас и эту грязь,
Сжимается много рук и хрустит лоб.
Вечеринка похорон, кирки и лопаты в их дрожащей хватке,
Пауза над полуизвестными лицами. Все их глаза ледяные,
Но ничего не происходит.
- Уилфред Оуэн
Скачать
