Город сожрёт тебя, как крысу кот и выпринет кости На пол подорвано здоровье, но на списках валился под стол Я в рот кебалуту скорбь и проклинаю престол Априори не космополит, предпочитаю родство Не сосчитаю павших за идеологию масс Не со счетами Вальгала, но выкидуха и кварт в кулаке Запас в кабаке оставляю. Реже, чем дома перроне Тразницы на дне общества или в реке Пока рассвет горит таун Сносите копья драконов упасть Проспект тротуары. Покроет вечером холода, власть не респект и решает, А сколько выстоишь против заразы, сколько сможешь вывести один этих вражин Зармией вьются и шипят, будто коса у горгоны От смерти не спасет тебя даже стена Вавилона. Город, питомник и загон, где твой последний приют Это не честный бой, в потеху небо, будто в Колизее бойня Город, питомный массив, тут в корпус нюрн душ пьют кровь. Твою, как будто мазгит, из тропы нервов Потужно натянут, а ждут суицид Вот этот абстрагируяся свор, своих проблем не решить The city will devour you like a cat devours a rat and spits out your bones. Your health is undermined on the floor, but you collapsed under the table on the lists. I pour grief into my kebalut and curse the throne. A priori, I'm not a cosmopolitan, I prefer kinship. I won't count the masses who died for ideology. Not with Valhalla's abacus, but a miscarriage and a quart in my fist. I leave a reserve in the tavern. Less common than at home on the platform. Differences at the bottom of society or in the river. While dawn burns, the town. Bring down the dragons' spears to fall. Avenue sidewalks. The cold will cover the evening, the authorities are not respected and decide. And how long will you stand against the infection, how many of these enemies can you take out alone? The armies curl and hiss like a Gorgon's scythe. Not even the walls of Babylon will save you from death. The city, a nursery and a pen, where your final refuge lies. This is not a fair fight, a mockery of the sky, like a slaughterhouse in the Colosseum. The city, a nursery, a massacre, here in the corps of Nyurns, they drink the blood of souls. Yours, like a mazgit, from the path of nerves, is strained, and suicide awaits. This abstracted pack cannot solve its problems.