И это страшно. Страшно. Ты понимаешь? Лопнет пружина. Винт соскользнет. Живой станет прозрачным. Время сотрет, как Vanish, каждое пятнышко, сброшенное тобой.
И это грустно. Вряд ли ты был живее, чем фотография. Вряд ли уметь хотел. Что-нибудь чистое. Яркое, как Гилея. Что-нибудь честное. Горькое, как Бодлер.
Весь этот полдень-мир с детородной спесью, с бомбами, бабами, клубами (все дела) стоит гораздо меньше твоих депрессий. Нет никакой поэзии. Умерла. And it's scary. Fearfully. You understand? Burst spring . Screw slip . Alive clear. Time will erase as Vanish , every speck relieved you.
And it's sad . It is unlikely that you were alive , than the picture . It is unlikely that would be able to. Something pure . Bright as Gilea . Something honest . Bitter as Baudelaire .
All this noon - world arrogance with fertility , with bombs , broads , clubs (all things ) It is much less of your depression . There is no poetry . She died .