В улицах прячу лицо Слово внутри меня копится комом И снова двухтысячный сон Снится мне каждый день снова и снова
Метель из пустых катакомб Выстрелы в душу меняли иконы И хватит трепать языком Если считаешь, что он не накормит Тут таких как ты миллион
Выходец с чистой утробы Я не понимаю это я или он Вышестоящий над этим болотом, и мы теперь близко, но так далеко В серой панельке, не то что бы в коконе, плачу в лицо, это я или он? Добро пожаловать в наше болото, не понимаю, это я или он?
Я космос искал на седьмом этаже Моя душа на крытой, шприцы да дрожже Тут СПИДозные башни в окне ПСЖ Я бегу в Пентагоне в надежде прожить Тут хотя бы один год, хотя бы и два Но время стекает, как Угрюм-река
Я стою в тишине коммунального брюха На ухо мне шепчет подружка шиза У аптеки ночной я стоял караулил Луна молоком обливала пиджак
Там под Парижем стоял обездвиженный Кашель жандармов кричал, мне бежать Сколько дождей я ночами впитал Будто Франц Кафка в постели стекая
Сколько я времени там проторчал С музою в танце по небу летая Снегом накрытым и душу сметая Всё, что допили, как Сакэ Китая
Планета кино по узорам листаю Лекарства от звезд и плюс планетарий Антон Павлович Грибоедов "Горе от ума" Нам постучали со дна мёртвые водолазы
Бежать от родных на притон Я выблевать душу готов был Ведь это жизнь "госпожа паранойя" Не встала на шею, танцует тиктоник
Да, мы так любим приступы, паники Кто лезет в окна я белое полотно Стены, иконы смотрят осуждая Плавай в грязи, тянись к утопающим
25 кадр, в 27 закончим этот ёбаный приход На дне Нагасаки тенью зданий Я нашёл себя чтобы оставить на потом Я в изоленте прикоп на отшибе окраины помеси былых дорог Я на столе мефедронщицы злата Фасованный, блять, не наход Это не всё I hide my face in the streets; A word gathers inside me like a lump in the throat. And once again, that dream from the year 2000— I dream it every day, over and over again.
A blizzard blows from empty catacombs; Gunshots to the soul—they changed the very icons. And stop running your mouth— If you think words won't put food on the table, There are a million just like you here.
A product of a pristine womb— I cannot tell: is it me, or is it him? Standing high above this swamp—we are close now, yet so far apart. In a drab concrete block—not quite a cocoon—I weep openly: is it me, or is it him? Welcome to our swamp—I still cannot tell: is it me, or is it him? I searched for the cosmos on the seventh floor; My soul is out on the roof—just syringes and yeast. Here, AIDS-riddled towers loom in the window’s frame; I run through this "Pentagon," hoping to survive— To make it through at least one year, or maybe even two— But time flows away like the Ugrum River.
I stand in the silence of this communal belly; My companion—madness—whispers into my ear. I stood guard outside the all-night pharmacy; The moon poured its milky light over my jacket.
There, just outside Paris, I stood paralyzed; The coughing of gendarmes screamed at me to run. How many rains did I soak up in the night? Like Franz Kafka, melting away in his bed.
How much time did I squander there? Dancing across the sky with my muse— Buried beneath the snow, sweeping my soul clean Of everything we’d drained away—like Chinese sake.
I trace the patterns of the "Cinema Planet"; Medicines distilled from stars, plus a planetarium. Anton Pavlovich Griboyedov: *Woe from Wit*— The dead divers have come knocking from the ocean floor.
Fleeing my family to hide out in a den— I was ready to vomit up my very soul. For this is life: "Madame Paranoia"— She didn't just climb onto my neck; she’s dancing the *Tecktonik*.
Yes, how we love these fits—these panic attacks! Who is climbing through the windows? I am a blank canvas. The walls and icons stare down at me in judgment: "Swim in the filth; reach out to the drowning."
The 25th frame... at 27, we’ll end this fucking trip. At the bottom of Nagasaki, amidst the shadows of buildings, I found myself—only to set myself aside for later. I am a stash wrapped in electrical tape, buried out on the fringes— Where the city outskirts meet the ghosts of old roads. I am the mephedrone on Zlata’s table— Bagged up and portioned out... a fucking dead end. And that’s not all.