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Arraché à cette terre qui m'aura vu grandir, du giron de ma mère par des hommes en cirés, sous une pluie battante, dans un camion bâché, prie sainte-mère Hathor, pour tes enfants martyrs.
Quittant la terre promise et les verts pâturages, sur les chemins cahoteux d'un cruel destin. Et bientôt d'entrevoir les funestes desseins, des laquais et servants des chaînes d'abattage.
Traversant le village, vers quelle destination.... les effluves de la mort envahissent la vallée... mes frères et moi rêvons aux vastes champs de blé, qui s'étendent au delà du camp de concentration.
Les enfants affolés, vers le fond du wagon, se serrent les uns les autres, en une mêlée tremblante, tandis que les bourreaux, jusqu'à notre descente, nous insultent et nous traitent de la pire façon.
Je m'emploie à prier pour de beaux lendemains,
Pour retrouver ma mère, pour retrouver ma couche...
De ma vie je n'aurai de cadavre dans la bouche,
De ma vie je n'aurai d'autre sang sur les mains...