Сомнения слетаются с утра, Моя бритая бошка,это их лысая гора. Соклько ещё лет будет мяса и рубилова И сколько ещё куплетов про себя любимого. Я здоров как бык,но смертельно болен Ведь от священых коров отвык,я в доба ов Он же Яговы он же князь мира сего суёт перо в кадык За окном под видом города гниёт нарыв Я режу вас турбиною во снах Не реже чем под аль жазиру Мастурбирую на snuff желаю смерти пары лет коллегий Пары реп коллег и я не Билл Корнеги Мне всё это на руку как Брегель Мне снится тогавая мбира в этом эфире Тв Живая голова Эльвиры Т У меня кризис жанра,не Индиана Но всё из последних сил, как прыжок в дележанс из дерижабля Что слышь ногами на коврик, якобы ты говорил что я сдулся, Но видимо я и поховник,если держу свою руку на пульсе И в этом году я смогу либо переродиться Либо загнусь от конвульсий Ведь нахуй жить,если новой не сложить песни И к чему вычерное поле ..... как ..... Ничего летит боль из динамиков мой второй альбом Будет эталон,либо в этом,но с головой ты говно либо гений Среднего не дано Твоя мигрень баллаган тут больше четверти века на бекрень голова Мы идём на глубине,путями тёмными До встречи с вами,ещё не изобретёнными Doubts fly in the morning My shaved Bosko, this is their bald mountain. Soklko will have meat and rubilov for years to come And how many more verses to yourself beloved. I'm healthy as a bull, but mortally sick After all, I have lost the habit of sacred cows, I in ext He’s Yagov’s, he’s the prince of this world, sticks a feather in Adam's apple An abscess rots outside the window under the guise of a city I cut you with a turbine in my dreams No less than under al jazeera Masturbate on snuff I wish the death of a couple of years of collegiums Couples of rep colleagues and I'm not Bill Cornegie I have all this at hand like Bregel I dream of a touchy Mbira on this broadcast Tv Living head of Elvira T I have a crisis of the genre, not Indiana But all of the last forces like a jump in the delance from the airship What do you hear with your feet on the mat supposedly you said that I was blown away But apparently I’m a hangover, if keep my hand on the pulse And this year I can either be reborn Or bend from convulsions After all, fuck live, if the new one does not add songs And why black field ..... like ..... Nothing flies pain from the speakers my second album There will be a standard, either in this, but with the head are you a shit or a genius Your migraine ballagan here for more than a quarter of a century We walk deep down the dark paths See you, not yet invented