Текст песни pyrokinesis - Я прошёл по касательной
Исполнитель: pyrokinesis
Название песни: Я прошёл по касательной
Дата добавления: 08.12.2025 | 00:18:43
Название песни: Я прошёл по касательной
Дата добавления: 08.12.2025 | 00:18:43
Просмотров: 4
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни pyrokinesis - Я прошёл по касательной, перевод и видео.
А от брата остались часы, я сменил ремешок
и носил, и пришла мне догадка, что я некрофил,
и припомнилось шило и вспоротый шилом мешок.
Мне осталась страна — добрым молодцам вечный наказ.
Семерых закопают живьём, одному повезёт.
И никак не пойму, я один или семеро нас.
Вдохновляет меня и смущает такой эпизод:
как Шопена мой дед заиграл на басовой струне
и сказал моей маме: «Мала ещё старших корить.
Я при Сталине пожил, а Сталин загнулся при мне.
Ради этого, деточка, стоило бросить курить».
Ничего не боялся с Трёхгорки мужик. Почему?
Потому ли, как думает мама, что в тридцать втором
ничего не бояться сказала цыганка ему.
Что случится с Иваном — не может случиться с Петром.
А здоровья осталось на несколько тысяч затяжек.
И ночные коты местный дворик обходят дозором.
Вот рассыпались звёзды солдатских начищенных пряжек,
и им время настало спаяться единым узором.
Через парк по ночам я один возвращался домой –
если б все описать, что дорогой случалось со мной –
скольких спас я девиц, распугал похотливых шакалов.
Сколько раз меня били подонки, ломали менты –
вырывался от них, матерился, ломился в кусты.
И от злости дрожал. И жена меня не узнавала в
этом виде. Ругалась, смеялась, но все же, заметь,
соглашалась со мною, пока не усну, посидеть.
Я, как бог, засыпал, и мне снились поля золотые.
Вот в сандалиях с лирой иду, собираю цветы… И
вдруг встречается мне Аполлон, поэтический бог:
«Хорошо сочиняешь, да выглядишь дурно, сынок».
Закурю, да на корточках, эдаким уркой отпетым,
я покуда живой, не нужна мне твоя болтовня.
А когда после смерти я стану прекрасным поэтом,
для эпиграфа вот тебе строчки к статье про меня:
Снег идёт и пройдёт, и наполнится небо огнями.
Пусть на горы Урала опустятся эти огни.
Я прошёл по касательной, но не вразрез с небесами,
в этой точке касания – песни и слезы мои.
(А здоровья осталось на несколько тысяч затяжек
Я прошёл по касательной но не вразрез с небесами
В этой точке касания несколько тысяч затяжек
в этой точке касания песни и слезы мои
песни и слезы мои)
My father left me a radio—I listened to the radio.
My brother left me a watch; I changed the strap
and wore it, and the realization struck me that I was a necrophiliac,
and I remembered the awl and the sack ripped open by it.
I was left with the country—an eternal commandment to good fellows.
Seven will be buried alive, one will be lucky.
And I can't figure out if I'm alone or seven of us.
This episode inspires and confuses me:
like Chopin, my grandfather began playing the bass string
and said to my mother: "It's too early to reproach your elders.
I lived under Stalin, and Stalin died under me.
That, my dear, was worth quitting smoking for."
The man from Trekhgorka was afraid of nothing. Why?
Is it because, as my mother thinks, in '32
a gypsy woman told him not to be afraid of anything? What happens to Ivan can't happen to Peter.
And I have enough health left for a few thousand puffs.
And the night cats patrol the local courtyard.
Now the stars of the soldiers' polished buckles have scattered,
and the time has come for them to fuse into a single pattern.
I walked home alone through the park at night –
if I could describe everything that happened to me along the way –
how many girls I saved, how many lustful jackals I scared off.
How many times scumbags beat me, cops broke me –
I broke away from them, cursed, and ran into the bushes.
And I trembled with rage. And my wife didn't recognize me in this form. She cursed, laughed, but still, mind you,
she agreed to sit with me until I fell asleep.
I fell asleep like a god, and dreamed of golden fields. Here I am, walking in sandals with a lyre, picking flowers... And
suddenly I meet Apollo, the god of poetry:
"You write well, but you look bad, my son."
I light a cigarette, squatting down, like some inveterate thief,
while I'm alive, I don't need your chatter.
And when after death I become a fine poet,
here are some lines for an epigraph to an article about me:
The snow falls and will pass, and the sky will be filled with lights.
Let these lights descend upon the Ural Mountains.
I walked tangentially, but not contrary to the heavens,
at this point of contact are my songs and tears.
(And I have enough health left for a few thousand puffs
I walked tangentially, but not contrary to the heavens
at this point of contact are a few thousand puffs
at this point of contact are my songs and tears
my songs and tears)
Скачать
Контакты
Контакты