Я часто не верю, что будет зима, Когда душной ночью лежу на полу И мажу сгоревшую спину кефиром, Глупый Фома без креста и квартиры, -- Мне даже не верится, что я живу.
Я часто не верю, что на небесах Нашей любовью архангелы правят. Ты молча уйдешь, я останусь один, Несвежий покойник на похоронах, Не в силах обряд этот чем-то исправить.
Жизнь наша -- поле ряженых мин. Я брел по нему, я метался на нем. И, видя, как клочьями рвется мой друг, Я верю с трудом в очищенье огнем И часто не верю в пожатие рук.
Я часто не верю Большому Себе, Когда замираю личинкою малой Под пыльным стеклом в летаргическом сне, Я часто не верю в слова-одеяла О том, что еще мы с тобой на коне.
Распухшая ночь сдавила виски, На лике ее фонари отцветают. Я шабашу на кухне в дырявом трико, Под тяжестью слов волоса облетают. Как хочется верить в свое ремесло... I often do not believe that would be the winter, When the sweltering night lying on the floor And smear burnt back kefir, Stupid Thomas without a cross and apartments - I can not believe that I live.
I often do not believe in heaven Our love archangels rule. You quietly go away, I'll stay alone, Stale dead at the funeral, Unable to this rite something to fix.
Our life - a field mummers min. I walked through it, I tossed it. And seeing as my friend torn shreds, I believe with difficulty in cleansing fire And often I do not believe in shaking hands.
I often do not believe, more to himself When the larvae froze low Under dusty glass lethargic, I often do not believe in the word-blankets The fact that we're still on horseback.
Swollen night squeezed whiskey On the face of it shed their lights. I Sabbat in the kitchen at the Leaky tights Under the weight of the words of the hair fly around. How do you want to believe in their craft ...