[DK] Темные переулки души,по знаний. Сука,угарный газ душит,я теряю сознание. Мысли завуалированны,текста запущенны. Нету разницы между прошлым и будущем. Этот день сурка съедает мою безмятежность. Никакой поддержки,никакой надежды. Сгорая от предвкушения краха. Нет чувств,ни тревоги,ни боли,ни страха . Этот текст не вызовет фурора у народа. Скорее прослушан и выкинут в мусоропровод . Что за гон?Что за говор? Я из Тушино,это считается нормой. Эти серые здания знают больше чем ты и я. Монологи сам с собой это моя идиллия . Не перед кем оправдываться не буду. Закрою дверь в будку,а то ветер в микрофон дует
[Santa] Есть известные тропы, не хожу по ним на спор Голова переполнена - как китайский транспорт Настроение вверх-вниз - как функция синус Между страниц книг утопаю, черпаю в них силу Пишу свои стихи, сидя один на один с ночником Это как потоки сознания, текут как Рубикон Слова попадают, как из винтовки пули - в лоб Сколько не делись личным, ты скажешь ну и что? Сколько пережил эмоций даже не вспомнить Их счетчик наверное тот семизначный номер Что наизусь заучен, но не для звонков, просто Не хочу брать трубку, но цнаверное уже поздно Я потерян, средь площадей, переулков,кварталов Без фонарей! Там мое сознание скрыло не мало! Сколько мечтаний, как корабли разбилось о скалы И оттуда улыбаюсь себе, или сияю оскалом
Припев Люди продают друг друга из-за выгоды. В душах много дыр,в легких дым,сломан мир,мечты прованы. И я сижу один,кругом дымсломан мир. Мечты порваны. [DK] The dark alleys of the soul, of knowledge. Bitch, carbon monoxide suffocates, I lose consciousness. Thoughts zavualirovanny, text neglect. No difference between the past and the future. This day is Groundhog eats my serenity. No support, no hope. Burning in anticipation of the collapse. No feelings, no anxiety, no pain, no fear. This text does not cause a furore among the people. Rather, listen to and thrown in the garbage disposal. What a rut? What's to talk about? I'm from Tushino, this is considered normal. These gray building knows more than you and me. Monologues with myself is my idyll. I do not make excuses to anybody I will not. I close the door to the booth, and the wind blowing into the microphone
[Santa] There are well-known trails, do not go for it on a bet His head is full - as the Chinese trucks The mood up and down - as a function of the sine Between the pages of the books drowning, scoop them strength I write my poems, sitting alone with the night light It's like a stream of consciousness flowing like the Rubicon The words fall like a rifle bullet - in the forehead How many do not share personal, you say, so what? How experienced do not even remember the emotion Their counter is probably the seven-digit number What naizus memorize, but not for calls, just I do not want to take up, but too late tsnavernoe I lost, in broad areas, alleys, neighborhoods No lights! They hid my consciousness is not enough! How many dreams, like ships wrecked on the rocks And from there myself smile or grin shine
Chorus People sell to each other because of the benefits. In the hearts of a lot of holes in the lungs of smoke, broken world, dreams fail. And I sit alone, around dymsloman world. Dreams torn.