- Слушай беззвучие, - говорила Маргарита мастеру, и песок шуршал под ее босыми ногами, - слушай и наслаждайся тем, чего тебе не давали в жизни, - тишиной. Смотри, вон впереди твой вечный дом, который тебе дали в награду. Я уже вижу венецианское окно и вьющийся виноград, он подымается к самой крыше. Вот твой дом, вот твой вечный дом. Я знаю, что вечером к тебе придут те, кого ты любишь, кем ты интересуешься и кто тебя не встревожит. Они будут тебе играть, они будут петь тебе, ты увидишь, какой свет в комнате, когда горят свечи. Ты будешь засыпать, надевши свой засаленный и вечный колпак, ты будешь засыпать с улыбкой на губах. Сон укрепит тебя, ты станешь рассуждать мудро. А прогнать меня ты уже не сумеешь. Беречь твой сон буду я. Так говорила Маргарита, идя с мастером по направлению к вечному их дому, и мастеру казалось, что слова Маргариты струятся так же, как струился и шептал оставленный позади ручей, и память мастера, беспокойная, исколотая иглами память стала потухать. Кто-то отпускал на свободу мастера, как сам он только что отпустил им созданного героя. Этот герой ушел в бездну, ушел безвозвратно, прощенный в ночь на воскресенье сын короля-звездочета, жестокий пятый прокуратор Иудеи, всадник Понтий Пилат. "Listen to the soundlessness," Margarita said to the master, and the sand rustled under her bare feet, "listen and enjoy what you have not been given in life-silence." Look, in front of your eternal home, which you were given as a reward. I already see a Venetian window and curly grapes, it rises to the roof itself. Here is your house, this is your eternal home. I know that in the evening those who you love, who you are interested in and who will not alarm you will come to you. They will play you, they will sing to you, you will see how light is in the room when candles are burning. You will fall asleep, putting on your greasy and eternal cap, you will fall asleep with a smile on your lips. Sleep will strengthen you, you will reason wisely. And you can not drive me away. I will protect your dream. Margarita said this, walking with the master towards their eternal home, and it seemed to the master that Margarita's words were flowing in the same way as she streamed and whispered the stream behind her, and the memory of the master, the restless, spattered with needles, began to fade. Someone released the master for freedom, as he himself had just released to them the created hero. This hero went into the abyss, the son of the star-king, the brutal fifth procurator of Judea, the rider Pontius Pilate, left irrevocably, on the night of Sunday.