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O schaurig ist’s über’s Moor zu gehn,
Wenn es wimmelt vom Heiderauche,
Sich wie Phantome die Dünste drehn
Und die Ranke häkelt am Strauche,
Unter jedem Tritte ein Quellchen springt,
Wenn aus der Spalte es zischt und singt,
O schaurig ist’s über’s Moor zu gehn,
Wenn das Röhricht knistert im Hauche!

Im Arm ein frisches, ros'ges Kind,
Den Becher an dem Munde,
So trink' geschwind,
So schlürf' geschwind den Wonnekelch der Stunde!
Zu bald vergeht der Sonnenschein,
Zu bald die Locken greisen.
Rote Lippen und gold'nen Wein wollen wir rühmen und preisen!
Rote Lippen und gold'ner Wein sollen immer gepriesen sein! Goldner Wein und roter Mund machen ein krankes Herz gesund!

Einsam ächzt der finstre Wald,
die Tannen klagen Totenlieder.
Der Wind schweigt still am Nebelhain
und Winter wird es wieder.

Ein Hauch von Moos und Laubesatem
beseelt die schwere, klamme Luft.
Doch aus der Erd und von den Felsen,